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Cultura Pop

Quando saiu um monte de m… do ônibus da Dave Matthews Band

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Quando saiu um monte de m... do ônibus da Dave Matthews Band

Tem um velho costume do universo teatral que é o de desejar “merda” para os colegas antes de uma estreia. Não sabemos se a turma que cuidava do ônibus de turnê da Dave Matthews Band conhecia esse hábito. Mas num determinado incidente ocorrido em 8 de agosto de 2004, não apenas a merda, como todo e qualquer dejeto da fossa do buzum, foi jogada sem dó nem piedade no rio Chicago, lá de cima da ponte Kinzle Street. E acabou tingindo de marrom (bleargh) os passageiros que estavam a bordo de um barco de turismo (bleargh duplo).

Sim, a história é extremamente nojenta e, apesar de nenhum integrante da banda estar diretamente envolvido na situação (pelo menos ninguém recolheu a bosta, abriu a janela ou jogou nada), fica a dúvida sobre de quem partiu a ordem para o responsável fazer o que fez. O motorista Stefan Wohl, que se confessou culpado em 2005, apertou uns botões e liberou nada menos que 800 libras de cocô, xixi e outros dejetos, direto no rio. Saiu tudo direto da fossa do veículo, lá de cima da ponte. Sem o mínimo de desconfiômetro, e sem pensar que estaria poluindo o rio e causando um desastre ambiental, Wohl cometeu o ato às 13h18 de um domingo (o tal dia 8 de agosto de 2004).

Enquanto a merda voava ponte abaixo, o barco Little Lady de Chicago passava no rio. Entre os 120 passageiros, que se divertiam num programa de domingo, pessoas com necessidades especiais, idosos, uma mulher grávida, uma criança pequena e um bebê. Resultado: a bosta toda foi parar justamente no espaço ao ar livre do barco, e caiu direto nos assentos. E atingiu dois terços dos passageiros.

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Sim, a situação foi nojenta: passageiros vomitaram, muita gente passou mal só de ver, e o piloto deu meia volta para todo mundo fazer exames médicos o mais breve possível. Logo que o caso chegou à polícia, todo mundo foi atrás dos motoristas da banda. Um deles conseguiu escapar rapidamente das acusações já que estava no hotel em que a banda estava hospedada naquele momento, durante uns shows em Chicago. Stefan Wohl, pego no flagra, inicialmente negou ter liberado os dejetos e chegou a ser apoiado pelo grupo.

“Nosso motorista afirmou que não estava envolvido no incidente”, disse o porta-voz da banda, John Vlautin, em um comunicado, reproduzido pelo Chicago Tribune na época. “Não faremos julgamentos sobre qualquer pessoa até que tenhamos visto as evidências. Temos sido e continuaremos a ser cooperativos nesta investigação”.

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Só que o ato do motorista foi captado pelas câmeras de segurança de um clube nas redondezas. Wohl não teve como escapar: foi condenado a 8 meses de liberdade condicional e a 150 horas de serviço comunitário por conduta imprudente e lançamento de contaminantes no rio Chicago. E, evidentemente, foi demitido. Aliás, precisou pagar dez mil dólares a uma organização ambiental de amigos do Rio Chicago.

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A Dave Matthews Band não estava na hora do acidente (Wohl estava sozinho no ônibus), mas não escapou de ter que gastar uma baita grana com a história. Foram 50 mil dólares para a tal Friends of Chicago River, mais 50 mil para a Chicago Park District, mais 200 mil paus num acordo com a prefeitura. A banda precisou concordar em  manter um registro de quando e onde seus ônibus esvaziam suas fossas. E Matthews ainda é visto por aí se desculpando por causa do rola-bosta. Até porque alguns moradores de Chicago, compreensivelmente, tomaram ranço eterno da figura do cantor.

“Vou me desculpar por isso enquanto for necessário. Eu não estava com o dedo no botão, mas era um dos ônibus do meu emprego e, por isso, me sinto mal. Seria mais engraçado se fosse qualquer outra pessoa além de mim. Sei que algumas pessoas lá aceitam minhas desculpas e outras pessoas não, mas eu não posso fazer nada a respeito agora”, disse à NBC. O acontecimento ganhou um apelido, er, carinhoso: poopgate (um Watergate do cocô, digamos).

>>> Veja também no POP FANTASMA: O que teve em 2001 na música além dos Strokes: descubra agora!

Quem já teve contato com “a arte de” Dave Matthews Band sabe de algumas coisas em relação à banda. Em primeiro lugar, o grupo tem uma multidão de fãs ardorosos e pentelhos, mas também arrasta inúmeros odiadores militantes. E em segundo lugar, há uma renca enorme de pessoas que nem ama nem odeia a Dave Matthews Band, e que se bobear nunca nem escutou um disco inteiro deles, mas adora sacanear o grupo e os fãs.

Isso rola justamente por causa da pentelhação de alguns admiradores. Mas também por causa da sonoridade meio jazz-rock, meio pop do grupo, tida como comportadinha e mauriceba por muita gente. Tanto que nas redes sociais, até hoje tem gente comparando o dejeto liberado fossa abaixo com o som do grupo, ou fazendo piadas do tipo “pelo menos não era um show gratuito da DMB, isso sim seria calamidade pública” (a banda, por acaso, é conhecida por fazer shows ao ar livre para multidões de proporções bíblicas).

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>>> Veja também no POP FANTASMA: O surgimento da house music, numa reportagem de TV de Chicago em 1986

Há poucos dias, o site Chicago Eater chamou a atenção para um fato inusitado na vida de Matthews, o supermúsico que lidera a banda com seu próprio nome. Em meio a uma série de shows (com protocolos pós-covid), o cantor foi visto jantando com a família num restaurante de frutos do mar… à beira do Rio Chicago. Por acaso (e se bobear nem o cantor notou a coincidência) o jantar aconteceu no dia 8 de agosto de 2021, exatos 17 anos após o cocô da banda e da equipe voar ponte abaixo até o rio.

Ah sim, o site Consequence of Sound foi ao local e colheu supostos (põe supostos nisso) depoimentos de pessoas que juram terem visto a bosta rolando solta na ponte. Rende certa diversão cruel nas cenas em que um barquinho de brinquedo é usado para reproduzir o flagelo do Little Lady. Os comentários carregam na acidez. “Dave Matthews cagando nessas pessoas: a melhor coisa que ele já produziu”, escreveu uma pessoa.

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O primeiro disco do Blondie tá fazendo aniversário!

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Tinha muita gente, mas muita gente mesmo, que acreditava que o Blondie, lá por 1976/1977, seria a única banda a sair vitoriosa do CBGB’s – aquele clube de Nova York que na real, acabou revelando não apenas eles, mas também Ramones, Talking Heads, Television e muitas outras atrações. O Blondie era liderado por Debbie Harry (mulheres à frente de bandas eram caso raro naquele período) e, em plena era da cara feia punk, chamava a atenção por sorrir o tempo todo: os ensaios eram felizes, a música era alegre, o show era uma baita zona, o som era “divertido”.

Marty Thau, que contrataria inicialmente a banda para o pequeno selo Instant Records, achava que o grupo iria estourar no mundo todo. Bom, o livro Vidas paralelas, biografia do Blondie escrita por Dick Porter e Kris Needs, conta que Thau também havia falado o mesmo do New York Dolls – que, como é público e notório, não estourou tanto assim. Mas essa felicidade toda ajudou o Blondie a fazer um link musical que partiu do punk, chegou à new wave e atingiu até mesmo a disco music e o funk americano oitentista.

O epônimo primeiro disco do Blondie, que chega aos 45 anos no finzinho de 2021 (saiu em um dia qualquer de dezembro de 1976), foi meio “filho” de outra estreia epônima lançada havia pouco tempo – a dos Ramones. Craig Leon, que produziu o disco de Joey, Johnny, Dee Dee e Marky, fez os arranjos da estreia.

Craig ainda levou o Blondie para gravar no mesmo estúdio em que o Ramones gravaram sua estreia – o Plaza Sound Studios, no Radio City Music Hall, em Manhattan, onde big bands gravavam na época áurea do rádio. Richard Gottehrer, que ajudou a lançar Ramones e Talking Heads na Sire, e havia deixado o selo, produziu Debbie Harry (voz), Chris Stein (guitarra), Gary Valentine (baixo), Jimmy Destri (teclados) e Clem Burke (bateria).

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Se você nunca ouviu Blondie, o álbum, vai descobrir um som que corria o risco de parecer deslocado em 1976. Mas felizmente não foi o que aconteceu. Se os Ramones recauchutavam a surf music da década anterior, Debbie e seus amigos, em várias faixas do debute, davam aquele trato punk no som dos girl groups dos anos 1960. X offender, a primeira faixa, parceria da cantora com o baixista Gary Valentine, poderia ser uma faixa antiga das Ronettes, ou de Nancy Sinatra. Ou das Shangri-Las, que por acaso voltavam naquela mesma época com formação diferente e um show no CBGB’s.

O vespeiro ficava por conta do título e do tema originais da música. A canção se chamava originalmente Sex offender, e a letra falava originalmente da vez em que o Gary quase foi preso, aos 18 anos, por fazer sexo com sua namorada pouco mais nova que ele. O selo Private Stock, que topou lançar o disco (Thau queria um selo maior que a Instant para lançá-lo), pediu que o nome fosse trocado. Além do título, Debbie trocou a letra para algo mais “suave” – bom, Debbie preferiu falar, na letra, sobre o romance de uma prostituta com o policial que a leva para a cadeia.

O Private Stock era um selinho humilde, montado por um executivo chamado Larry Uttal, que sobrevivia basicamente da venda de singles a preços módicos e trabalhava com artistas nostálgicos e desconhecidos. Na prática, era como se a Legião Urbana, no Brasil dos anos 1980, fosse contratada pela Chantecler, e não pela EMI. Uttal, de todo modo, quando finalmente viu o Blondie ao vivo, achou aquele som até parecido com grupos doo wop dos anos 1960, como Rosie & The Originals.

Só que esse selo, pode acreditar, a única esperança para o Blondie, que naquela época era considerado uma “porcaria” por todos os executivos de gravadoras – com direito a comentários do tipo “a banda é boa, mas a vocalista é ruim”, “a vocalista é ótima, mas a banda é horrível”. Ninguém entendia o Blondie, e olha que não era uma banda “cabeça”, como os Talking Heads ou o Television. Paralelo a isso, o próprio casal Debbie-Stein usava os New York Dolls como paradigma de “até onde a gente pode chegar”, já que não havia perspectiva de sucesso real.

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Blondie, o disco, era uma zona – do bem, mas uma zona. O grupo gravou o álbum praticamente ao vivo, em agosto e setembro de 1976, com Goettherer se esforçando para manter a banda focada, já que o Blondie tinha várias influências e várias caras diferentes. O grupo passara por fases diversas até 1976: havia sido influenciado pelo glam rock, pelo rock britânico dos anos 1960, pelo começo da onda hard rock. E Debbie Harry ainda tinha passado por uma fase hippie que rendeu matérias na mídia e um disco com uma de suas primeiras bandas (você já leu sobre isso no POP FANTASMA).

No disco de estreia, o Blondie fazia surf music e proto-new wave (a animadaça In the sun), ameaçava uma mistura de krautrock e balada anos 60 (A shark in jets clothing) e encerrava o disco com uma microopereta punk de terror (The attack of the giant ants). Nomão do pop feminino dos anos 1960 e autora de canções para quase todos os girl groups da época, Ellie Greenwich fez vocais em Man overboard e In the flesh. Para a capa, a gravadora escolheu um clique de Shig Ikeida, com todo mundo sério na foto – mas era só aparência, estavam todos bêbados e Gary, em particular, estava quase caindo.

Com Blondie nas lojas, o grupo conquistou fama, e pouca grana – afinal a Private Stock era um selo pobre, mas logo logo o contrato da banda seria comprado pela Chrysalis, a gravadora de nomes como Jethro Tull. O grupo fechou 1976 com uma apresentação histórica no Max’s Kansas City, que chamou atenção não apenas pelo som, como pelo figurino dos integrantes: trajes na estica dos anos 1960 para os rapazes, e Debbie de vestido zebrado.

Por acaso, a partir daí, o Blondie brigaria diariamente para vender mais música do que imagem, e para não ser engolido pelo sexismo do mercado. Uma briga ao som de hits como One way or another, Hangin on the telephone, Call me, Heart of glass e vários outros.

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Handwich: o sanduíche de casquinha da Disney (!)

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Handwich: o sanduíche de casquinha da Disney (!)

Já pensou que divertido comer um sanduíche que você segura pela casquinha, como se fosse um sorvete? Não é cool, bacana e descolado? Bom, não é nem um pouco, mas a Disney (veja bem, a DISNEY) apostou no formato entre os anos 1980 e 1990. O Handwich, ou “sanduíche do futuro”, foi vendido nas dependências do Walt Disney World Resort por alguns tempos. E depois foi abandonado porque, sinceramente, aquilo podia ser até uma iguaria que as pessoas talvez curtissem comer por algum tempo, mas não parecia ser aquilo tudo.

Handwich: o sanduíche de casquinha da Disney (!)

Uma espécie de materialização daqueles momentos em que você abre um pote de sorvete no congelador e encontra feijão, o Handwich começou a ser vendido em 1986, numa época em que a Disney estava interessadíssima em trabalhar com “comida divertida”, seja lá o que for isso. Entre os sabores vendidos, estavam frango e chili.

O visual lembrava um pouco o de um temaki super-desenvolvido e a ideia central era a de que se tratava de um sanduíche para segurar direitinho e comer com uma só mão (ué, mas o conceito de “sanduíche” não é esse?). Na época, de qualquer jeito, a venda de hot dogs era bem maior do que a de Handwiches e a coisa foi ficando complicada.

Curiosamente, a Disney nunca desistiu do formato e volta e meia voltou com os cones de sanduíche, no restaurante da empresa no Hollywood Studios – mas tudo foi descontinuado. E o canal Defunctland contou toda a história do tal sanduíche-para-se-comer-com-uma-só-mão, cabendo ainda uma receita de como fazer os tais Handwiches (sim, tem no vídeo).

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New Order com outro vocalista em 1980: teve isso?

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New Order com outro vocalista em 1980: teve isso? Bom, a banda fez uma tentativa com Kevin Hewick

Na verdade quase teve um New Order com alguém diferente nos vocais – e olha que tem muito fã que se refere a isso como “Joy Division sem Ian Curtis”, o que teoricamente dá no mesmo. Um mês depois do vocalista do Joy Division sair de cena (morreu em 18 de maio de 1980), Bernard Sumner (guitarra), Peter Hook (baixo) e Stephen Morris (bateria), ainda mais perdidos que cebola em salada de frutas, aceitaram fazer uma sessão de estúdio como banda acompanhante de um novo talento que a Factory estava a fim de lançar: um jovem cantor chamado Kevin Hewick. O cara da foto aí de cima.

Kevin era MUITO fã do Joy Division e já havia aberto shows da banda, mas nunca havia conversado com eles. Sabia basicamente, como todo mundo, que os ex-integrantes do JD (o nome já havia sido abandonado) estavam desolados com a morte de Ian. E permaneciam ainda sem saber o que fazer diante do fim abrupto de todos os planos da banda, que iria fazer uma excursão nos Estados Unidos antes de tudo terminar. “Eles tiveram apenas um mês desde a morte de Ian para lidar com suas emoções como indivíduos e como uma banda”, afirmou Hewick aqui.

Até então, Hewick era talvez o maior fã não apenas do Joy Divison, mas da Factory. Tentando carreira como cantor, mandou demos para várias gravadoras em 1979. Foi recusado em todas, mas surpreendeu-se de receber uma carta bem feliz de Tony Wilson, da Factory, que teria lhe dito que sua demo era a melhor do ano. Nesse texto aqui, diz que Hewick conseguiu ser escalado para abrir apresentações classe-A do selo. Aliás, ele foi o artista de abertura do show do Joy Division no evento Factory by Moonlight, no Moonlight Club – aquele mesmo do qual foi tirada  a versão do JD para Sister Ray, do Velvet Underground, que está no LP póstumo Still, de 1981.

Isso é Hewick ao vivaço, naquela mesma noite, cantando Haystack. Saiu no disco A Factory quartet, coletânea dupla de 1980 com quatro novos nomes da gravadora: Durutti Column, Blurt, The Royal Family And The Poor e Hewick. O disco ganhou um release batido à máquina, com anotações irônicas da gravadora sobre os artistas. Hewick, para a Factory, era um cara que “escreve singles sobre montes de feno e encontrar agulhas, e além do FATO de que gosta de Sylvia Plath e Clem Burke, ele tem muito a seu favor”.

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Hewick, que abriria para o JD outras vezes, era de fato um fã da banda – a ponto de ter abordado Peter Hook numa lanchonete de fish and chips para dizer o quanto Unknown pleasures tinha sido importante para ele (o baixista fez que não era com ele). A Factory começava a agir com Kevin daquela maneira sacana (e típica) que uma gravadora começa a agir quando percebe que contratou um artista na base do olho grande, e não sabe o que fazer com ele. Wilson tinha dito que ele estava nos planos, mas que demoraria até que Hewick entrasse em estúdio.

A hora chegou quando o dono do selo marcou um horário para ele no Graveyard Studios, em junho de 1980, com Martin Hannett (o cara por trás do som desolado do JD) na produção. Wilson tinha ligado para Hewick e dito a ele que “os JDs” tocariam na sessão, que eles queriam voltar a ser uma banda, e que tocar material alheio os ajudaria na transição para alguma coisa. Há quem diga que a coisa era um pouco mais séria e que a banda estava realmente tentando achar alguém para ocupar os vocais, e que passou pela cabeça de todo mundo que Hewick seria uma opção (Hook confessa no livro Substance: Inside New Order que sim, pensaram nisso, mas a ideia não se mostrou adequada).

O grupo não tinha lá muito tempo de estúdio e gravou só duas faixas, a manjada Haystack e A piece of fate. Hannett, na memória do vocalista, estava desinteressado da sessão: pegou no sono em cima da mesa de mixagem (!) e comparou o resultado com o som do grupo Fairport Convention. Haystack, como foi gravada naquela noite, saiu na coletânea From Brussels with love, lançada em K7 na Bélgica pela Les Disques du Crépuscule, selo fundado por Michel Duval e por Annik Honoré, ex-amante de Ian Curtis. A outra ficou inédita.

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A gravação de A piece of fate acabou sendo traumática para todos os envolvidos. Para começar porque Hewick resoleu dizer a Sumner que o som da guitarra dele lembrava demais os riffs de Boredom, dos Buzzcocks. Sumner, no desequilíbrio total por causa da morte de Ian, simplesmente tacou sua guitarra (uma Gibson SG) no chão e se mandou do estúdio.

Até aquele momento, o que saísse da sessão iria para o A Factory quartet. Quando ficou claro que nada de interessante sairia de uma sessão fora de órbita daquelas, a gravadora optou por faixas ao vivo. Se você ouviu Haystack acima, na versão gravada ao vivo, percebeu: Hewick estava sendo tratado com bastante indiferença pela plateia, que mal aplaudiu. Isso rolou em todo o disco.

“Bernard mostrou alguma irritação e raiva, não comigo, apenas com coisas, eu acho. Ele jogou a guitarra no chão em um ponto e saiu do estúdio por um tempo”, recordou Hewick. A Factory, diz ele, se desinteressou rapidamente de sua carreira, até porque Wilson estava mais interessado no Hacienda, o clube da Factory, àquela altura. O cantor saiu do selo e foi gravar pela Cherry Red. Mas ainda deixou um single gravado na Factory, Ophelia’s drinking song. E em setembro de 1980, o trio restante do JD viraria New Order.

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