Cultura Pop
Manoel Barenbein, o produtor da tropicália, em livro

Começar esse texto dizendo que “precisamos falar sobre Manoel Barenbein” seria um clichê, se não fosse a mais pura verdade. O produtor e executivo de gravadora (foi um dos comandantes da operação paulistana da Philips nos anos 1960) foi figura de ponta no lançamento discográfico dos tropicalistas. Foi o cara que convenceu um compositor iniciante chamado Chico Buarque a cantar e gravar. Mais que isso: produziu o primeiro disco dele – o daquela foto de capa que virou meme, com duas fotos de Chico. E recebeu do cantor no texto de contracapa o apelido de “Mané Berimbau”, aquele que “com seus braços urgentes, foi um produtor eficiente”.
Manoel esteve igualmente por trás de discos de Ronnie Von, Erasmo Carlos, Mutantes, Gilberto Gil (ele é o “ê Manoel, para de encher!”, citado por Gil na música Pega a voga, cabeludo) e outros artistas. Depois passou por outras gravadoras e até por uma estação de TV (o SBT). Mas permanece como uma figura histórica pouco citada da música brasileira. Não por muito tempo: o jornalista mineiro Renato Vieira (Estadão) fez justiça a Manoel lançando um podcast, O produtor da tropicália, em que conversava com ele e destrinchava as histórias de vários discos que havia produzido.
Lançado como spin-off do podcast Discoteca Básica, de Ricardo Alexandre, o programa agora transforma-se em um livro, O produtor da tropicália – Manoel Barenbein e e os álbuns de um movimento revolucionário (Garota FM Books), que está em processo de crowdfunding. Para apoiar e garantir o livro com um preço bem mais interessante – com direito a outros brindes – é só ir em catarse.me/tropicalia e escolher sua forma de apoio. O crowdfunding está aberto até o primeiro dia de outubro. E no papo abaixo, Renato conta mais sobre o livro – e recorda que Manoel, mesmo permanecendo uma figura discreta, sempre curtiu o trabalho nos bastidores.
Como foi passar o conteúdo do podcast pra um livro? Rolou muita dificuldade, ou você praticamente já tinha tudo pronto e escrito por causa do roteiro do podcast?
O livro é baseado no podcast e cada capítulo é uma entrevista, comigo perguntando e o Manoel respodendo. A gente tem os nove episódios do podcast original revistos, ampliados, corrigidos. Temos os nove episódios já prontos, mas fizemos alguns acréscimos. Quando a Chris (Fuscaldo, da editora Garota FM Books) me chamou para fazer o livro, sugeri da gente ter esse conteúdo extra com artistas que não entraram nessa série original do podcast. Daí temos Erasmo Carlos, Ronnie Von, Jair Rodrigues, Claudette Soares, Nara Leão, Rogério Duprat. Ampliamos esse conteúdo, e é uma versão revista e aplicada do podcast, vamos chamar assim.
O Manoel é citado em alguns livros, como os do Carlos Calado sobre Mutantes e tropicalismo, ou até mesmo o Verdade Tropical, do Caetano. Mas ele não é tão reconhecido quanto vários nomes do mercado fonográfico. Por que você acha que isso acontece? A impressão que dá é que ele é mais visto como um executivo super vanguardista e corajoso do que como um colega de profissão do Liminha ou do Rafael Ramos, por exemplo…
O Manoel sempre gostou de ser uma pessoa de bastidor. Ele sempre se reconheceu como essa pessoa. A primeira vez que ele tá falando para um livro sobre ele é agora. Antes, só matérias esporádicas. O Pedro Alexandre Sanches fez matéria sobre ele na Folha em 1996. Na época dele, não era tão comum que o produtor fosse uma pessoa tão reconhecida. Até porque o Manoel era contratado da própria gravadora. Essa coisa do produtor pop começou no Brasil com Nelson Motta, que era produtor, jornalista… Antes isso não existia.
Tem uma historinha: ele saiu do Brasil em 1971 para trabalhar na Phonogram da Itália por vontade própria – inclusive ele já estava como diretor artístico da Phonogram do Brasil. Ele falou que já estava cansado do amadorismo do Brasil, dos estúdios com dois canais, e ele queria ter um campo de trabalho maior. Então Manoel sai do Brasil justamente no momento em que esses artistas com quem ele tinha trabalhado estavam voltando para o Brasil. E alguns estavam voltando no seu auge. 1971 é o ano de Construção, do Chico Buarque, que ele inclusive fez a pré-produção. É o ano do Gal a todo vapor, da Gal.
Quando ele volta em 1973, ele já não voltou no mesmo posto. Ele foi para o selo MGM lidar com o Marc Davis, que era o Fabio Jr (cantando em inglês). E depois ele vai para a Continental, passa pelo SBT, vai fazer outras coisas, até de estilos diferentes. Ele sempre foi um homem discreto, que gostou do bastidor. Eu não consegui nem sequer achar uma foto dele com o Chico, por exemplo. Acho que isso foi o que deixou o nome dele esquecido nessa história toda.
De todos os discos dos quais o Manoel cuidou, qual você acha que deixou mais lembranças nele? O disco que ele tem mais orgulho de ter feito é o Tropicália. Era para ser uma coletânea, pegar duas faixas do Gil, duas do Caetano, duas da Gal… e estava resolvido. Os próprios tropicalistas trouxeram essa ideia. Mas ele fala que jamais imaginou que estaria falando de um disco que ele produziu há 50 anos. E tem o fato de ser um disco-manifesto, que está sendo falado até hoje… E também tem o primeiro do Chico, ainda na RGE, que é bem representativo.
Manoel teve uma convivência intensa com Chico Buarque, inclusive foi por causa de um convite dele e do André Midani que Chico começou aquela fase fantástica na antiga Philips. Quais são as lembranças que ele tem do convívio com o Chico?
São muitas lembranças, aliás o episódio do Chico na série tem mais de uma hora. A gente fala ali desde quando o Toquinho apresenta o Manoel ao Chico. O Chico nem era profissional, era um estudante de arquitetura que era conhecido como Chico Carioca. O Manoel ouve as músicas, que são as do primeiro disco, e pergunta se ele tem contrato com alguma gravadora. E o convence a gravar! É uma história que vai de 1965 e 1970, de Pedro Pedreiro a Apesar de você, quando o Chico sedimenta sua carreira.
Uma vez, numa entrevista, o Ronnie Von disse que “gravei com todos os tropicalistas, mas aparentemente não sou tropicalista”. O seu livro inclui Ronnie, finalmente, no rol dos artistas que gravitavam em torno do movimento musical. Como é pra você poder preencher essa lacuna?
O Manoel produziu só um disco do Ronnie, que é o que tem Pra chatear, o Volume 3 (1968). A partir do quarto disco quem produziu foi o Arnaldo Saccomani, que era assistente dele. Depois de 1968 ele delega algumas produções para o Saccomani: Mutantes, Ronnie Von, a porção da Polydor paulista. Achei interessante botar o Ronnie por ser um disco de transição. É um disco que tem música do Toquinho, tem Mutantes e Beat Boys e Caetano cantando com Ronnie.
É importante mostrar que o Ronnie também estava ali inserido no contexto, com o mesmo produtor. Esse disco não fez sucesso, mas como disse o Manoel, era um disco para sair da asa do Carlos Imperial. Dentro do livro a gente fala que foi o único disco dele que o Manoel produziu, mas eu acho importante e relevante dentro da história do Ronnie. E o disco não tem ficha técnica, o Manoel precisou reouvir algumas coisas. Por esses dias ele reouviu o Carlos, Erasmo e disse: “Poxa, não me lembrava que esse disco era tão bom”. Ele, reouvindo o do Ronnie, lembrou que o disco tinha arranjos do Rogério Duprat e que não estava creditado. É importante citar isso. A Tropicália já foi tão falada, tão estudada, mas pouquíssimas pessoas correram atrás do produtor. É interessante dar esse lugar a ele.
Cultura Pop
Urgente!: O silêncio que Bruce Springsteen não quebrou

Tá aí o que muita gente queria: Bruce Springsteen vai lançar uma caixa com sete álbuns “perdidos”, nunca lançados oficialmente. O box vai se chamar Tracks II: The lost albums (é a continuidade de Tracks, caixa de 4 CDs lançada em 1998) e nasceu de uma limpeza que Bruce fez nos seus arquivos durante a pandemia. Pelo que se sabe até agora, o material inclui sobras das sessões de Born in the USA (1984) e gravações da fase eletrônica dele, no comecinho dos anos 1990 – inclusive um disco inteiro desse período, que nunca viu a luz do dia.
Essa notícia caiu nos sites na semana passada e trouxe de volta um detalhe que os fãs de Bruce já conhecem bem: ele tem muito material inédito guardado – e material bom. Em uma entrevista à Variety em 2017, ele mesmo comentou que sabia ter feito mais discos do que os que lançou, mas que havia motivos sérios para manter alguns deles nas gavetas.
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“Por que não lançamos esses discos? Não achei que fossem essenciais. Posso ter achado que eram bons, posso ter me divertido fazendo, e lançamos muitas dessas músicas em coleções de arquivo ao longo dos anos. Mas, durante toda a minha vida profissional, senti que liberava o que era essencial naquele momento. E, em troca, recebi uma definição muito precisa de quem eu era, o que eu queria fazer, sobre o que estava cantando”, disse na época (o link do papo tá aqui – é uma entrevista longa e bem legal).
Com o tempo, vários desses registros acabaram saindo em boxes e coletâneas. Um deles foi The ties that bind, um disco de pegada punk-power pop que seria lançado no Natal de 1979 – e que acabou virando uma espécie de esboço inicial do disco duplo The river, de 1980. Pelo menos saiu uma caixa em 2015 chamada The ties that bind: The River collection, com todo o material dessa época, inclusive o tal disco descartado (além de um material que formava quase um suposto disco de punk + power pop que teria sido abandonado).
Um texto publicado na newsletter do músico Giancarlo Rufatto recorda que Bruce infelizmente deixou de fora do novo box alguns álbuns que realmente mereciam ver a luz do dia. Um deles é um álbum solo (sem a E Street Band, enfim), com uma sonoridade country ’n soul, que foi gravado em 1981. Esse disco teria sido abandonado durante um período de depressão, que resultou em isolamento e na elaboração do disco cru Nebraska (1982), feito em casa com um gravador de quatro canais, só voz e violão.
Bruce até parece fazer referência a esse álbum perdido na entrevista da Variety. “Esse disco é influenciado pela música pop da Califórnia dos anos 70”, contou. “Glen Campbell, Jimmy Webb, Burt Bacharach, esse tipo de som. Não sei se as pessoas vão ouvir essas influências, mas era isso que eu tinha em mente. Isso me deu uma base pra criar, uma inspiração pra escrever. E também é um disco de cantor e compositor. Ele se conecta aos meus discos solo em termos de composição, mais Tunnel of love e Devils and dust, mas não é como eles. São apenas personagens diferentes vivendo suas vidas.”
Outro material bastante esperado pelos fãs – e que também não está na caixa – é o Electric Nebraska, a tentativa de Bruce de gravar com a E Street Band as músicas que acabaram no Nebraska. Nem ele, nem o empresário Jon Landau, nem os co-produtores Steven Van Zandt e Chuck Plotkin gostaram do resultado, e as gravações foram trancadas a sete chaves. Nem em bootlegs esse material apareceu até hoje. Pra você ter ideia, Glory days, que só sairia no Born in the USA (1984), chegou a ser ensaiada e gravada junto.
Quase todo mundo próximo a Bruce acredita que ele nunca vai lançar oficialmente essas gravações elétricas do Nebraska. Max Weinberg, baterista da E Street Band desde 1974 (com algumas pausas), confirmou a existência desse material em 2010, numa entrevista à Rolling Stone, e disse que adoraria ver tudo lançado.
“A E Street Band realmente gravou todo o Nebraska, e foi matador. Era tudo muito pesado. Por melhor que fosse, não era o que Bruce queria lançar. Existe um álbum completo do Nebraska, todas essas músicas estão prontas em algum lugar”, revelou. Bruce pode até guardar discos inteiros na gaveta, mas esse é um daqueles casos em que o silêncio guarda várias histórias – que podem render surpresas bem legais.
E ese aí é o lyric video de Rain in the river, uma das faixas programadas para Tracks II (a faixa sai num disco montado durante a elaboração do box, Perfect world).
Cultura Pop
Urgente!: Supergrass, Spielberg e um atalho recusado

Coisas que você descobre por acaso: numa conversa de WhatsApp com o amigo DJ Renato Lima, fiquei sabendo que, nos anos 1990, Steven Spielberg teve uma ideia bem louca. Ele queria reviver o espírito dos Monkees – não com uma nova versão da banda, como uma turma havia tentado sem sucesso nos anos 1980, mas com uma nova série de TV inspirada neles. E os escolhidos para isso? O Supergrass.
O trio britânico, que fez sucesso a reboque do britpop, estava em alta em 1995, quando lançou seu primeiro álbum, I should coco. Hits como Alright grudavam na mente, os vídeos eram cheios de energia, e Gaz Coombes, o vocalista, tinha cara de quem poderia muito bem ser um monkee da sua geração. Spielberg ouviu a banda por intermédio dos filhos, gostou e fez o convite.
Os ingleses foram até a Universal Studios para uma reunião com o diretor – com direito a recepção no rancho dele e papo sobre fase bem antigas da série televisiva Além da imaginação. O papo sobre a série, diz Coombes, foi proposital, porque a banda sacou logo onde aquilo poderia dar. “Talvez eu estivesse tentando antecipar a abordagem cafona que seria sugerida, tipo a banda morando junta como os Monkees”, contou Coombes à Louder, que publicou um texto sobre o assunto.
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A proposta era tentadora. Mas eles disseram não. “Foi lisonjeiro e muito legal, mas ficou óbvio para nós que não queríamos pegar esse atalho”, explicou o vocalista, afirmando ter pensado que aquilo poderia significar o fim do grupo. “Você pode acabar morrendo em um quarto de hotel ou algo assim, ou então a produção quer apenas um de nós para a próxima temporada. Foi muito engraçado, respeitosamente muito engraçado”.
O tempo passou. E agora, em 2025, I should coco completa 30 anos (mas já?). O Supergrass, que se separou no fim dos anos 2000, voltou para tocar o disco na íntegra e alguns hits em festivais como Glastonbury e Ilha de Wight.
Aqui, o trio no Glastonbury de 2022.
Foro: Keira Vallejo/Wikipedia
Crítica
Ouvimos: Lady Gaga, “Mayhem”

Tudo que é mais difícil de explicar, é mais complicado de entender – mesmo que as intenções sejam as melhores possíveis e haja um verniz cultural-intelectual robusto por trás. Isso vale até para desfiles de escolas de samba, quando a agremiação mais armada de referências bacanas e pesquisas exaustivas não vence, e ninguém entende o que aconteceu.
Carnaval, injustiças e polêmicas à parte, o novo Mayhem foi prometido desde o início como um retorno à fase “grêmio recreativo” de Lady Gaga. E sim, ele entrega o que promete: Gaga revisita sua era inicial, piscando para os fãs das antigas, trazendo clima de sortilégio no refrão do single Abracadabra (que remete ao começo do icônico hit Bad romance), e mergulhando de cabeça em synthpop, house music, boogie, ítalo-disco, pós-disco, rock, punk (por que não?) e outros estilos. Todas essas coisas juntas formam a Lady Gaga de 2025.
Algo vinha se perdendo ou sendo deixado de lado na carreira de Lady Gaga há algum tempo, e algo que sempre foi essencial nela: a capacidade de usar sua música e sua persona para comentar o próprio pop. David Bowie fazia isso o tempo todo – e ele, que praticamente paira como um santo padroeiro sobre Mayhem, é uma influência evidente em Vanish into you, uma das faixas que melhor representam o disco. Aqui, Gaga entrega dance music com alma roqueira, um baixo irresistível e um batidão que evoca tanto a fase noventista de Bowie quanto o synthpop dos anos 1980.
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Mais coisas foram sendo deixadas de lado na carreira dela que… Bom, sao coisas quase tão difíceis de explicar quanto as razões que levaram Gaga a criar um álbum considerado “difícil” como Artpop (2013), enquanto simultaneamente mergulhava no jazz com Tony Bennett e preparava-se para abraçar o soft rock no formidável Joanne (2016), um disco autorreferente que talvez tenha deixado os fãs da primeira fase perdidos. Em outro tempo, Madonna parecia autorizada a mudar como quisesse, mas quando Gaga fazia o mesmo, deixava no ar notas de desencontro e confusionismo. O pop mudou, as décadas passaram, o público mudou – e todas as certezas evaporaram.
É nesse cenário que Mayhem equilibra as coisas, entregando um pop dançante, consciente e orgulhoso de sua essência, mas ao mesmo tempo sombrio e marginal. Há momentos de caos organizado, como em Disease e Perfect celebrity – esta última começa soando como Nine Inch Nails, mas, se você mexer daqui e dali, pode até enxergar um nu-metal na estrutura. Killah traz uma eletrônica suja, um refrão meio soul, meio rock que caberia num disco do Aerosmith, enquanto Zombieboy aposta no pós-disco punk, evocando terror e êxtase na pista (por acaso, Gaga chegou a dizer que o disco tem influências de Radiohead, e confirmou o NiN como referência).
Na reta final, o álbum se aventura por outros terrenos: How bad do U want me e Don’t call tonight flertam com o pop dinamarquês dos anos 90 (e são, por sinal, as únicas faixas pouco inspiradas do disco); The beast tem cara de trilha sonora de comercial de cerveja; e Lovedrug mergulha na indefectível tendência soft rock que surge hoje em dia em dez entre dez discos pop. Essa faixa soa como um híbrido entre Fleetwood Mac e Roxette – como se Gaga estivesse pensando também na programação das rádios adultas de 2035.
O desfecho de Mayhem chega como um presente para o ouvinte: Blade of grass é uma balada melancólica de violão e piano, que ecoa tanto a tristeza folk dos anos 70 quanto a melancolia do ABBA, crescendo em inquietação à medida que avança. E então, como quem perde um pouco o tom, o álbum termina com… Die with a smile, a já conhecida balada country-soul gravada em parceria com Bruno Mars, lançada há tempos como single. Dentro do contexto do disco, ela soa mais como um apêndice do que como um encerramento – uma nota de rodapé onde se esperava um ponto final. Nada que chegue a atrapalhar a certeza de que Lady Gaga conseguiu, mais do que retornar ao passado, unir quase todos os seus fãs em Mayhem.
Nota: 8,5
Gravadora: Interscope
Lançamento: 7 de março de 2025.
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